轮到他时，他站起来，慢慢走到案前。

提起笔，蘸墨，落笔。

他没有写太平。

他写了一首咏古。

只写荒城废垒，寒烟白骨，写昔日雄关徒有高墙，风雨一来便摇摇欲坠。

诗中没有一个字触及时事，更不提当今朝廷，通篇都是兴亡旧迹，满目萧瑟。

写完，他搁笔退回角落。

周围安静了一瞬，随即有人低声议论。

“这调子…… 太沉了吧？”

“上巳节，写这个不合适。”

“到底是庶子，没规矩。”

那些隔着帷幔的女子们也没了声音。

李琚余光扫过去，隐约看见几个身影往远处挪了挪，像是怕沾上什么晦气。

他松了口气。

成了。

这时，一个家仆挤进人群，走到他面前，低声说：“六郎，阿郎让你过去。”

李琚心里一沉。

他跟着家仆走到岸边的柳树下，父亲李孝常站在那里，脸色铁青。

李孝常是陇西李氏洛阳分支的当家，四十出头，保养得宜，此刻却气得手都在抖。

他手里攥着那张诗稿，劈头盖脸地砸向李琚。

“你作的？”

“是。”

“上巳节，洛水会，多少世家看着，你作这种丧气的诗？”李孝常的声音压得很低，但每个字都像鞭子，“你是嫌为父的脸还不够丢？”

李琚低头不语。

李孝常将那诗稿狠狠揉成一团，扔进了洛水。

“滚回去！

别在这丢人现眼！”

李琚低头欠了欠身，转身，头也不回地走了。

他没有回头。

所以他没有看见，那团被揉皱的诗稿并没有沉下去。

它在水面上漂着，被春日的微风推着，缓缓往下游流去。

下游停着一艘画舫。

比河心那些楼船小一些，但漆饰精致，船头挂着青色帷幔，一看便知是顶级世家的女眷用船。

画舫的窗边，坐着一个女子。

她身量修长，玉立在窗畔，一袭藕荷色襦裙衬得肌肤如凝脂般光润白皙。

长发挽成高髻，只簪了一支白玉簪，再无他饰。

五官明丽却不张扬，艳而不俗，美而不妖，眉目间自有一股端庄沉静之气。

那是顶级世家嫡女才有的气度——不是刻意端着的矜持，而是从小浸润在诗书礼法中、自然而然养出的从容。

她手里拿着一卷书，正闲闲地翻着，偶尔抬眼看看水面上漂过的诗笺、花枝、以及那些世家子弟们故意放进水里、指望被心上人捞起的信物。

“娘子，你看。”侍女忽然指着水面。
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