"

"抓什么？

"

"抓手腕。

"药七说，"抓出血了都不停。

他嘴里念着一句话，我没听清。

"

"什么话。

"

药七盯着屋顶看了一会儿。

"好像是说……字不是我写的。

"

屋子里静下来。

赵闲站起来，走到窗边。

窗外是天井，伙计正在晒药。

阳光落在那些切好的药材上，一片一片，很安静。

可赵闲的后背是凉的。

一个人蹲在墙角，抓着自己的左手，说"字不是我写的"。

有人在用他的左手写字。

而且，那个人原本的左手，该是好好的。

赵闲转过身。

"药七，"他说，"那间屋子，在哪儿。

"

药七摇头。

"我不知道。

"他说，"我们是被蒙着眼抬进去的。

路上走了小半天，中间过了一座桥。

"

"什么样的桥。

"

"木头的。

"药七说，"底下有水声。

水流得急，不是河，像是渠。

"

"还有呢。

"

药七想了想。

"屋子里有一面墙，一直是响的。

"

"响。
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