"你像她。

"

赵闲没有接话。

皇帝把针包递回来。

皇帝看了他一眼。

"这话是你说的。

"

"是儿臣说的。

"

"朕没说。

"

赵闲心里明白了。

查不到，才是这排针留到今天的理由。

一个不立档的针匠，做出来的东西，送去哪儿都可以不认。

赵闲低下头。

他手里是九根。

十二根里，少了三根。

少掉的三根，在别人手里。

或者，在母亲死的那一天，被人收走了。

"父皇，"赵闲说，"那三根——"

皇帝抬了抬手。

"赵闲。

"

"儿臣在。

"

"有些东西，"皇帝说，"少了，就当它没有。

"

赵闲没有再问。

他退出殿门，走了十步。

身后传来一句很低的话。

皇帝在自言自语。

赵闲没有回头。

可他站住了。

那个字很短，很轻。

像"沈"。

赵闲在廊下站着，没有动。

他知道自己没有听错。

一个字，等了二十一年。

他要的不是答案，是确认。

确认了，事情才算开始。
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