屋里屋外，都静了一瞬。

然后是满街的喊。

推车的男人扑通跪在地上，冲着屋里磕头，磕得额头上都是血。

赵闲从屋里出来的时候，整条袖子都湿透了。

他没接人家的谢，也没接人家塞过来的银子。

他走回街心那张破案子后头，坐下来，把袖口挽好，把脉枕又往前推了一寸。

"下一位。

"

——

那天傍晚，来了一个奇怪的病人。

一个戴着斗笠的人，站在队伍最末尾，从申时站到酉时，一直没走。

轮到他时，街上的灯已经点起来了。

他坐下来，把左手搁在脉枕上，没说话。

赵闲搭上脉。

三息之后，他把手收回来。

"这位客官，您不是来看病的。

"

斗笠底下，那人终于开口了。

声音很老，很慢。

"你怎么知道。

"

"你的脉，比这个城里八成的人都稳。

"赵闲说，"稳得不像有病。

"

"那你再看一眼。

"

那人把右手伸出来。

袖口滑下去。

那只手的虎口上，有两道极深的、已经发白的旧茧。

是握枪的茧。

赵闲的眼睛，一寸一寸地落在那只手背上。

然后他抬起头，看向斗笠底下那张脸。

"老将军。

"他很轻地说，"你左肋下有旧伤，一发作就喘不上气。

"

"你不是来看病的。

"

"你是来看你女儿的。

"

斗笠底下，很久没有声音。
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