后半夜，风紧了。

赵闲没睡。

他坐在书房，面前摆着三样东西。

账册，进人簿，船单。

三样都齐了。

他把每一份都做了两抄。

一份藏进书房的夹壁，一份缝进他贴身的棉袍。

正本，他要亲手送出去。

送到哪儿，他还没想好。

送到那一步之前，他得先活过今夜。

风从北边来，卷着雪，打在窗纸上。

赵闲忽然停住了。

风里有味。

不是雪味。

是油烟味。

赵闲开门出去。

院子里静。

雪落得厚，没有脚印。

可这味，不对。

他抬手，让管家别出声。

自己走到廊下，闻。

味从前院来，很淡，混在雪气里。

是火油。

泼过火油的墙，落了雪，会渗出一股潮油腥。

前院的墙根，全是这味。

赵闲退回屋里。

"管家，"他压低声音，"叫醒所有人，走后角门。

"

"王爷，您呢。

"

"我断后。

"

"书别带。

"

"书是我烧的。

"

管家愣住。

赵闲已经在动手了。

他把书房的灯打翻，灯油泼上帐幔。

又把那口空药箱打开，里头是一沓废纸——是他这七日，一笔一笔仿着账册抄的假账。
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