墙角有一块碑。

碑不大，只到人的膝盖。

碑上的字，被磨掉一半，剩下几个还能看见。

老头指着那几个字。

“永昌三年，城中大疫。”

“那年一共来了三条船。”

“船上的人，是中原的。”

“船是逃难的船。”老头说，“船上有个大夫。”

“他把药箱抬下来，先救孩子。”

“救了一个月，城里死了八百多，他救回三百多。”

“后来他自己病了。”

“病到第三天，还坐着给人看。”

“第五天，他没起来。”

“第六天，城里的木匠给他做了这尊像。”

老头的手，在碑上摸了一下。

“那木匠不认得他是谁。”

“只记得他穿的那身衣裳。”

“那尊像，是报恩立的。”

“不是骗人立的。”

阿豆半天没说出话。

“后来呢。”

“后来庙越来越大。”老头说，“越来越大，越来越灵。”

“先是有人来求针。”

“再是有人来烧香。”

“再是有人，不烧香不给看病。”

他把灯放回桌上。

“我问你一句。”老头说，“你师父教过你，什么时候能救，什么时候不能救吗。”

“教过。”

“他怎么说。”

“他说，能救的救，不能救的别硬来。”阿豆说，“硬来，人死在你手上，你一辈子过不去。”

“那你今天在外头扎的那一针，算什么。”

“算能救的。”

老头没说话。

他伸手，把袖子往上撸了一点。

手腕上有一道旧疤，很长。

“我年轻的时候，”他说，“在这庙里管医堂。”

“有一年，一个孩子送来，也是这样烧。”

“庙里的老医正说，心不诚，不收。”

“我在外头扎了。”

“扎好了。”
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