药沫洒在铜盘上，他用一根银簪拨开，一撮一撮地挑。

围观的人都伸长了脖子。

"甘草，三钱。

生姜，五片。

绿豆，一把——"

赵闲把最后一撮挑出来，声音忽然停了。

盘底躺着一块指头大小的东西。

乌黑，坚硬，边缘还带着没刮干净的须皮。

乌头。

生的乌头。

赵闲把银簪搁下，抬头看向人群。

"我卖过乌头。

制过的乌头，切成薄片，黄褐色的，能看见纹路。

"

"可这一块，是生的。

"

"谁会把生乌头包进药包送人？

生的乌头咬一口，半个时辰就能让人手脚发麻、心跳打乱。

"

"这不是药。

"

"这是凶器。

"

他捏起那块乌头，转身走到棺前。

棺里的男人四十来岁，脸上青灰，嘴角有一丝没擦干净的白沫。

赵闲蹲下去，伸手翻开他的眼皮，又掰开嘴看了一遍。

"他不是死于这味药。

"

"为什么？

"秦霜问。

"死人的指甲是青紫色的，这是乌头中毒的样子。

可他牙关咬得死紧，腮帮子上的筋全崩着，眼白上有一层细红丝——这些，是**疼**出来的。

"

"乌头让人麻，不让人疼。

"

"一个人临死前疼成这样，是别的东西在杀他。

"

赵闲伸手，把人翻了个身。

后颈那块头发被扒开。

火把凑近。
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