她浑浊的眼睛里映着那点灰白色的光，很小，但很亮。

“老婆子不知道怎么供神，”她说，“没人教过。”

她跪下来。

“老婆子只知道，欠了债要还。”

她伏下身，额头触地。

“你救了我儿。

老婆子这条命，是你救的。”

她的声音不大，像在跟自己说话。

“从今往后，老婆子每天给你添油。

添到我死那天。”

她的额头贴着冰冷的地面。

“死之后，我让我儿接着添。”

一滴泪从她眼眶里落下来，砸在蒲团上。

没有银白色的光。

没有净信。

只有一滴普通的、浑浊的、老妇人的眼泪。

但灯火没有灭。

那点灰白色的余烬，被那滴泪一砸，反而稳住了。

像一棵被风吹弯了的草，风过了，又慢慢直起来。

火苗从针尖大小恢复到豆大，灰白褪去，银白重新亮起来。

不是净信的银白。

是另一种光。

更淡，更柔，像月光，像黎明的第一缕天光。

李长安的身形从几乎完全透明中一点点凝回来。

先是轮廓，然后是边缘，然后是整条右臂的经纬重新编织——很慢，像春蚕吐丝。

他低头看着老妪。

她还跪着，额头贴地，一动不动。

蒲团上，猎户的魂魄安静地躺着，执念茧上的裂纹正在一道道扩散。

茧里透出光来。

庙门外，黑松林静悄悄的。

缺耳朵山魈跑了。

白毛也跑了。

今晚的事，会顺着山野的精怪网络传遍方圆百里——落霞山的野神还没死透，他斩杀了一只黑眚，收了一个信众。

还会有人来的。

青云观。

城隍庙。

正统神庭。

那些他一百年来刻意避开的名字，会一个接一个找上门来。

但那是明天的事。

今夜，灯火还亮着。
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