那天进黑松林，是因为老娘说想吃野兔肉。

“以后，”张铁柱的额头贴着地面，“铁柱这条命，就是庙里的。”

他说完这句话，一缕银白色的光从他身上升起，汇入油灯。

净信。

不是老妪那种历经百年的沉淀，是更直接、更炽热的——猎户的感恩，像他这个人一样，直来直去，不打弯。

灯火猛地窜高了一截。

银白色的光从灯芯涌出来，漫过灯盏边缘，像水从杯子里溢出。

光落到地上，顺着地面的缝隙向外流淌，流出门洞，流过荒院，流到院墙边缘才停下。

李长安感觉到了。

神域。

他的神域在扩张。

不是以前那种勉强的、透支的延伸。

是真正的生长，像树根扎进土壤，一寸一寸，稳稳当当。

院墙以内，每一寸土地都被银白色的光浸润了一遍。

杂草的根系、老槐的树根、古井深处——光渗透进去，把百年香火残留的痕迹重新激活。

那块埋在草丛里的残碑，碑文亮了一下。

“……秀才……义……立庙……”

字迹仍然残缺，但比上回多亮了一刻。

张铁柱抬起头，看见灯火的变化，愣了一下，然后咧嘴笑了。

“娘，山神老爷喜欢实话。”

老妪拍了他一巴掌。

“叫老爷不恭敬，叫李老爷。”

“李老爷。”

张铁柱改了口，又磕了一个头。

李长安坐在神像肩头，看着下面这对母子。

一百年了，他的信众换了一茬又一茬。

最早那批人——给他立庙的那些乡民——早就死光了。

他们的儿孙后来也死了。

再后来，村子都搬空了。

他以为自己的名字已经从这个世界上消失。

但张铁柱刚才叫了一声“李老爷”。

不是山神，不是土地。

是李老爷。

这个称呼，是百年前那批乡民叫的。

“你听过这个叫法？”李长安问。

张铁柱挠挠头。

“听我爷说过。

我爷小时候，村里有座李秀才庙，灵验得很。

后来庙荒了，村子也搬了。

我爷一直念叨，说李秀才救了咱家的人，不能忘。
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