线从眼眶里长出来，像藤蔓从腐朽的树心里长出，向上延伸，消失在夜空中。

他的脖子上挂着一块木牌。

木牌上刻着一个字。

“柒”。

张铁柱的猎叉落回手里。

叉杆滚烫，像刚从火堆里抽出来。

他握着猎叉，盯着那个从土里坐起来的尸体，声音发干：“这是什么东西？”

李长安看着那块刻着“柒”的木牌。

第七个。

黑眚是第七个。

“它是被吃掉的人，”李长安说，“或者说，被吃完之后剩下的壳。”

尸体站了起来。

他的动作不像活人。

关节生硬，像提线木偶——左肩先抬，然后左肘，然后左手腕，每一处关节活动的时候，都能看见皮下有什么东西在蠕动。

是线。

灰白色的线穿在他的筋骨皮肉里，像提线穿过木偶的关节。

他站在院墙外，独眼望着庙门。

准确地说，是望着张铁柱。

嘴唇动了动。

“八。”

他吐出一个字。

声音像石片刮铁锅，和山魈不一样——山魈的声音虽然难听，至少还是活物的声音。

这个声音完全没有活气，像从一口枯井里传上来的回声。

然后他迈出了第一步。

不是走向院墙。

是沿着神域边界走。

他的脚步很奇怪——每一步落下，脚底都会渗出一缕灰白色的雾。

雾渗入泥土，泥土就会微微隆起，像有什么东西在下面拱动。

他绕着神域边界走，走得很慢，像在丈量什么。

张铁柱盯着他。

“他在干啥？”

李长安没回答。

他在数。

那具尸体走了七步。

每一步落下的位置，恰好对应神域边界的一个节点——百年香火残留最强的那几个点。

当年乡民们建庙的时候，在院墙四角埋过奠基的石桩。

石桩的位置，就是这个活死人的落脚点。

他知道石桩在哪里。

他在用自己的身体标记它们。

“他在画图，”李长安说，“画给黑松林里那个东西看。”
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