“两号。”

赵闲没问是哪两号。

“一天出多少。”

“三千包。”

“卖得完吗。”

“不够卖。”

“不够卖，为什么不多做。”

“做不快。”男人说，“那间屋里的活儿，快不得。”

他话一出口，自己先顿了一下。

赵闲没接。

他走到墙根那垛纸包前。

弯下腰，抽出最底下的一包。

包上的字，和镇上铺子里那包，一模一样。

“一样的包，怎么两号。”

男人收了笑。

“先生是内行。”

“不是内行。”赵闲说，“我是看病的。”

男人的脸沉下来。

“先生，我们不做医。”

“药做不做出医，我不管。”赵闲说，“我只问一句，你们哪一号，是直接喂给孩子的。”

男人不说话。

他往后退了一步，朝碾药的那几个人递了个眼色。

“先生还看什么。”

“看一眼你们的水。”

“水有什么看头。”

“药成不成，一半在水。”赵闲说。

男人没接这句。

赵闲没动。

他站在原地，又把这院子看了一遍。

院墙最里头，有一间小屋，门上挂着锁。

别人碾药、包药、搬包，都不往那儿去。

只有一个人，隔一会儿，就端着一只小碗进去。

出来的时候，碗是空的。

“那间屋，一天开几回。”

“数不清。”男人说。

赵闲盯着那扇门。

门缝里飘出来的，不是药味。

是甜味。
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