屋里安静下来。

只有灶上的水在响。

“哪一年。”赵闲问。

“浔阳那年。”老人说，“当众点火那年。”

赵闲坐到桌边。

“你在哪儿。”

“人堆里。”老人说，“站在最外头。”

“看见什么了。”

“看见先生把一张纸举起来。”

“然后呢。”

“点了。”

“纸着得快。”老人说，“一下就没了。”

“火起来了。”

“你站着看。”

“我看着。”老人说，“看着看着，我心里松了一下。”

“为什么松。”

“那方子压了我们家一百年。”老人说，“我看着它烧，头一回觉得，能歇一歇。”

“后来呢。”

“后来我就想，方子烧了，可人还在。”

“人还在，病也还在。”

“是。”老人说，“我松了三年。

三年后，族人开始吐血。”

“你看清了那是哪张纸。”

“看清了。”老人说，“是我这一支，找了一百年的那张。”

赵闲没说话。

他把灯芯剪了一下。

“你既然看见了，”他说，“怎么不拦。”

“拦不住。”老人说，“也不必拦。”

“为什么。”

“烧的是名分。”老人说，“你要的是命。”

“名分那东西，我们这一支背了一百年。”

“烧了好。”

赵闲抬起头。

“那你今天来做什么。”

老人把身子往前倾了倾。

“先生，我要说的就这一句。”

“烧的是名分。”他说，“你要的是命。”

“现在，要命的来了。”

赵闲看着他。

“人在你船上。”
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