腊月里，赵闲回了港上。

不是回京，是回港。

册子修到一半，缺几味番药的底账，只有港上查得清。

老陶跟着他，手里提着一只旧药箱。

“先生，天冷了。”

“冷点好。”赵闲说，“冷天船走得慢，账对得上。”

港子还是老样子。

只是门口摆坛子的那一家，今年门窗都关着。

赵闲住进城东一间小客栈。

头一件事，去药行见卫掌柜。

账房比去年冷清。

“先生回来了。”

“账呢。”

“账在。”老头说，“人少了。”

“少了谁。”

“卫全走了。”

“去哪儿了。”

“出海了。”卫掌柜说，“走的时候，一句话没留。”

赵闲把袖子里的册子拿出来，翻到夹页。

“那半个花押，你后来认出来没有。”

“认出来了。”老头说，“是卫家的老花押。”

“这笔字，不是卫家人写的。”

“我知道。”卫掌柜说，“卫家早没人写得起这笔字。”

赵闲没再问。

他问的是另一件事。

“港里的船，今年少了数。”

“少了三条。”

“哪三条。”

“两条沉了。”老头说，“剩一条，没回来。”

“没回来的那条，走的哪条路。”

卫掌柜没答。

他抬手指了指北边。

“先生。”

“嗯。”

“你要是想看那条船，今儿夜里别睡。”

赵闲回到客栈。

他没点灯。

半夜。

海上有动静。

不是风。
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