有的神把名字藏在心里，心不死名字便不灭。

你的名字在灯火里烧了一百年——李秀才，野神，土地，李长安。

今夜你把所有名字都放下了，放下了便不灭。”

老妪从正殿门槛上站起来，走到灯盏前面把手拢在灯焰上。

赤金色的火苗在她枯瘦的指缝里跳动，把她腕上那条旧绳头映成暗金色。

她从怀里掏出那根一百多个结的麻绳，摘下最后一个未系紧的圈，重新打了一枚新结。

很小，很紧。

“这个结替李长安。

不是替土地，不是替铸炉。

替那个落第书生——他在曲江县米铺门口帮人写过对联，在药铺门前替人垫过药钱，在县衙门外替人递过状纸。

没有人给他立碑，没有人替他刻字。

老婆子替他记住。”

她把麻绳放下来，看着李长安的眼睛。

“李老爷，你下山走了一天，把旧地都走遍了。

旧地还在，人也还在。

灯火在正殿里亮着，念书的孩子们在偏殿里念着书。

你替自己找回的路，往后便不会再迷了。

夜还长，灯还亮着——你坐门槛上歇一歇，老婆子替你添油。”

李长安在门槛上坐下，穿上老周纳的青布鞋。

鞋底的尘土被老妪拂干净了，千层底的针脚密密匝匝，踩在石板地上有轻轻的声响。

正殿里的灯火窜高一截，道火在胸膛里平稳地跳动。

他把右手按在胸口上，感知到心灯与灯火之间那根极细的赤金色丝线——那是他从前不敢拉紧的线，今夜终于拉上了。

“贫道不走了。

灯在，贫道便在。”
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