“第三个。”

“第三个，我不认得。”老人说，“他换了名字。”

赵闲一顿。

“哪个名字。”

“不知道。”老人说，“只知道他姓什么。”

“姓什么。”

老人没答。

赵闲看着那盏灯。

“你们把方子烧了。”

“方子烧了。”老人说。

“那你还守着什么。”

老人抬起眼。

“方子烧了，路没烧。”

八个字，说得很轻。

赵闲却听得心口一沉。

当年浔阳那把火，烧的是纸。

纸烧了，可踩出来的这条路，还在。

“这条路，通到哪儿。”

“通到地方。”老人说，“地方不要方子。”

“要什么。”

“要药。”

“谁给。”

“谁有，谁给。”老人说，“官库里有，民间也有。”

赵闲一顿。

“官库的药，怎么出来的。”

“罚的，偷的，走的。”老人说，“总有法子。”

“你们收。”

“换。”老人说，“我不白拿。”

“拿什么换。”

老人指了指外头。

“番药。”

赵闲没再问。

有些话，问到底，人就没了。

“你要不要去告官。”老人问。

“告什么。”

“告这条路上，还有人。”

赵闲看着他。

“我要是告，”他说，“你这条船跑不掉。”

“我跑不掉。”老人说。

“那你为什么不躲。”

“躲了百年，还得有人守。”

赵闲站起身。

他走到灯下，把那块木牌拿起来。

木牌很旧，边都磨圆了。

“我留一样东西。”

“什么。”

“我不烧路。”赵闲说，“我要把这条路，写到纸上。”

“写到纸上，路就死了。”
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