快到正午，日头终于从云后走出来，光极软极暖，像把整院的水气都蒸得往上飘。

那株灯草在日光下不再发光，只静静地绿着。

它旁边的野草又长高了些，有几株已冒出第三片叶。

守灯人坐在檐下补那双旧草鞋，补着补着又抬眼望草。

他忽然对阿宁说：“我想把昨晚和今早的事记下来。”阿宁把针线筐往他那边推了推：“写吧。

写短些，别写尽了。”守灯人点点头，从怀里取出心法本，翻到新的一页，提笔写道：

“昨夜灯草自明。

晨起浇之，不复慌乱。

草旁生新绿数点，如旧邻新到，不声不响。

人各忙各，各安其处。

灯在檐下，草在碑旁，春在土里，自处而已。”

写罢，他把本子合上，并不给人看，只顺手插回怀里。

那页上的字极轻极淡，像草叶上还未干的露，极不显眼，却极清。

他知道，这页不必进传薪录，不必归档。

它只属于今早，属于这院中一片将醒未醒的绿。

日子还长，草还会亮，灯还会点，人还会在檐下慢慢补鞋。

一切都好，都自处着。
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