那是一具很小的尸骨，十一二岁，蜷在岩层裂缝里。

旁边没有甲胄，没有兵刃，只有一只炭筐。

竹篾编的，压扁了，和尸骨一样被赤铁矿粉末染成暗红色。

阿暖不记得他是谁。

但它记得炭。

那年冬天根须尝到过炭的味道——不是木炭，是烧炭的人。

那个人浑身都是炭灰，连肺里都是。

根须卷住他的时候他往外推的不是自己，是一个孩子。

那个孩子被他推出炭窑摔在雪地里，爬起来往山下跑。

跑了两百步，被另一根根须追上了。

它不记得那个人的脸，但记得他往外推的那只手，五指张开，掌心全是炭灰。

也不记得那个孩子的脸，但记得他跑了两百步。

从炭窑到那片岩层裂缝，刚好两百步。

阿暖把那只炭筐从尸骨旁边拾起来。

根须卷着它穿过岩层、穿过灵脉、穿过裂隙，送到老槐树下。

炭筐轻轻落在阿苓面前，压扁了，暗红色，赤铁矿的粉末簌簌往下掉。

阿苓看着那只炭筐，看了很久。

她没有哭，只是把炭筐拿起来抱在怀里。

竹篾冰凉，赤铁矿的粉末沾了她一手，暗红色，像干涸的血。

“爹。”她叫了一声。

七天来她第一次叫爹。

不是问“是不是”，是认出来了。

她把炭筐抱得更紧，赤铁矿的粉末从竹篾缝隙里漏出来，落在她膝盖上，落在她赤着的脚背上，落在泥土里那三个圈在一起的字上。

老妪从正殿里走出来。

棉鞋踩在碎石子上沙沙响，走到阿苓面前蹲下，把炭筐从她怀里接过来。

竹篾压扁了，筐底的炭灰还在。

她用手指蘸了一点炭灰，点在阿苓额头上。

灰黑色的一点，像过年时给孩子点的福痣。

“你爹烧的炭，还暖着。”

阿苓额头抵在老妪肩上。

没有声音，但肩膀在抖。

老妪拍着她的背，一下一下。

炭筐搁在她们中间，赤铁矿的粉末被夜风吹起来，暗红色的微尘在橘黄色的灯笼光里缓缓飘落，像一场极细极细的雪。

张铁柱站在院墙边，猎叉顿在地上。

他看着炭筐，看着阿苓额头上那点炭灰。

喉结上下滚了滚，转过身去。

偏殿石墙上，王福生写的“赵钱孙李周吴郑王”还在。

墙根那个圈里“阿李王”三个字挤在一起。

老槐树下的泥土里，“阿”“李”“王”三个字被阿苓重新描过，描得很深。

李长安坐在神像肩头，看着院里的一切。
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