有时夜气重，碗口边沿便湿一圈。

守灯人说：“这碗也成灯了。

不发光，却蓄暖。”阿宁“嗯”一声：“再过些日子，草再壮些，这碗就撤了。

到那时，它就不怕霜了。”她说完，又极轻地笑：“也不知是灯草在长，还是咱们在等。”守灯人没答，只把被夜气浸凉的手指缩回袖中，说：“等也是蓄。

蓄够了，它自己会挺起来。”

日子又过去几日。

那株灯草在碗下慢慢长高，叶片从两片变成四片，茎极细极直。

碗底的小口有时会漏进一线月光，正好落在草心。

守灯人夜里来看时，觉着那草自己也在发光，不是草木之绿，是极淡极清的一种亮，像把白日收下的天光和夜里漏下的月光都藏在叶脉里。

他蹲在旁边，极轻极慢地吸了口气。

那气极冷极清，却从草上过时，像被什么极软极暖的东西挡了一下。

他知道，这草再也不是灰里那点将灭未灭的火星了。

它已蓄下了自己的温。

往后霜再重，风再紧，它也不怕了。

他慢慢把碗正了正，又退回屋里。

那株灯草立在传碑下，空罐旁，草圈中，极静极稳地一点点伸展，像在夜里，也在学着一盏灯的样子，把根往更深处，极轻极慢地扎下去。
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