药篓里草药还在，已经晒干了。

药篓旁边，有一盏踩扁的灯笼。”

她的目光落在竹篮里那盏灯笼上。

“我把它带回家，修好。

每年爹的忌日，点上，挂在院门口。

今年挂出去的时候，风把灯笼吹灭了。

吹灭了三回。

第三回，我看见灯火灭之前，火苗往落霞山的方向偏了一下。”

她停顿。

“我不知道那是什么意思。

但我记得我爹说过，灯笼灭了，是有人叫你。”

她看着李长安。

“所以我来看看。

是谁在叫。”

李长安站在庙门口，隔着门槛与她对视。

他没有回答她的问题，而是问了一句：“你爹长什么样？”

苏云岫从袖子里取出一小块叠得方方正正的纸。

纸很旧了，折痕处磨出了毛边。

打开，里面夹着一绺干枯的草药——不是草药，是头发。

一个中年男人的画像。

炭笔画的，笔触很浅，画的人不擅长，但画得很仔细。

眉毛的浓淡，眼角的细纹，嘴唇的厚薄，每一笔都是反复描过的。

画纸右下角有一行小字：苏远志，道光二十一年采药未归。

李长安看着画像上的人。

他不认识。

但他见过。

乱坟岗下，太古裂隙深处，那些被他擦干净、重新拼合的尸骨之中，有一具的眉骨和画像上这个人一模一样。

那具尸骨的胸口，放着一只踩扁的灯笼。

他不知道那盏灯笼是谁的，只是把它和尸骨一起收殓了，摆在裂隙最深处，和其他人一起。

他把画像还给苏云岫。

“你爹，我见过。”

苏云岫的手停在半空。

“在落霞山底下。

他和很多人在一起。

他采的药还在药篓里。

药篓旁边，有一盏灯笼。”

苏云岫没有说话。

她把画像叠好，放回袖子里。

然后从竹篮里取出那盏灯笼，走进院门，走到老槐树下，把灯笼重新挂上枯枝。

这一次，她在灯笼里放了一根灯芯。
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