棉线搓的，浸过桐油。

她从怀里取出火折子，点燃。

灯笼亮了。

不是庙里灯火那种赤金色，是寻常灯火的橘黄色，温暖但微弱，像冬天灶膛里的余烬。

她站在灯笼底下，仰头看着那团橘黄色的光。

光落在她脸上，她的眼睛很亮，没有泪。

“爹。

我找了你二十三年。

今天找到了。”她的声音很平，像在说一件家常事，“你在这里。

有灯。

有人收殓。

有人把你和战友们摆在一起。

你等了二十三年，等到有人替你点灯了。”

她跪下来，对着灯笼磕了一个头。

然后站起来，拍了拍膝盖上的土，转身往院门外走。

“灯笼留着。

桐油在竹篮里。

棉线也在。

灯芯烧短了，就换一根。”她走到院墙边停下来，“我每月初七来添油。”

走了。

背影消失在山道上，和来时一样安静。

老槐树上，那盏灯笼静静地亮着。

橘黄色的光透过纸面，在晨光里显得很淡，但很稳。

和正殿里那盏赤金色的灯火，隔着院子相望。

一盏是神的灯，一盏是人的灯。

张铁柱蹲在院墙边，磨刀石搁在脚边，猎叉横在膝上。

他看着那盏灯笼看了很久。

“李老爷。

她爹，真的在山底下？”

“在。”

“你收殓的？”

“是。”

张铁柱低下头，把猎叉翻过来继续磨。

磨了几十下忽然停了。

“李老爷。

我爹也在山里没的。

打猎，遇上熊，尸首都没找回来。

你能不能……也帮他收殓一下？”

他的声音很低，像喉咙里卡了什么东西。

李长安看着他。
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