天阴着，没有雨，也看不见太阳。

守灯人没去传碑，也没擦铁屑，只在檐下架了块旧木板，把前几日补了一半的草鞋摆在上面。

麻绳还半穿着，针别在鞋帮上，像一只极小的银虫伏在草茎间。

阿宁从屋里出来，见他拈着针，便也搬了张矮凳坐在旁边，手里端着一只竹笸箩，里头散着几束麻线、半块蜡、一根旧锥子。

“今日不点灯了？”她问。

“不点。

缝鞋。”守灯人把针在额角极轻极轻地蹭了蹭，又穿一针，线从鞋底极慢极慢地抽出来，像从一口深井里往外提水。

他低声道：“针脚要匀。

走急了，线就拧；走慢了，鞋帮松。”阿宁听了，也低了头，把一束极乱的麻线绕在腕上，慢慢抽顺。

她一面理线，一面说：“这些线也奇。

绕的时候乱，抽的时候直。

直了就能穿针，穿进鞋底，把破的连起来。

人心里那些乱处，是不是也得借个针眼，慢慢抽直了才行。”

守灯人顿了顿，把针举到光里。

那针极细极亮，尖上沾着一点细极了的蜡。

他说：“针尖上有一点蜡，是昨夜就抹好的。

有了蜡，针才滑。

不然粗针涩线，越缝越紧。

人也得有点滑——不是油滑，是心里别太干。

太干了，事儿一多，就断。”他说完，又低下头，一针一针地缝。

那草鞋底已磨出好几个洞，他先沿大洞外圈慢慢走线，走一圈，再横一道，像给鞋底织上一片极细极浅的网。

阿宁看得入神，说：“你这哪是补洞，是在鞋底画方孔。”守灯人笑了：“还真像。

方孔不是把洞堵死，是把洞围起来，给它一个边。

有了边，洞就成路，不是破处。”他这话说得很轻，像从极远的地方慢慢飘来。

铁生从井边提水回来，见两人对坐缝鞋，也不说话，把水倒进缸里，洗了手，抄起那把旧凿子在一旁磨。

磨石极细，水浆极匀，沙沙声像极细极细的雨。

守灯人听了片刻，说：“今日这声，和昨夜灯芯吸油声一样。”铁生头也不抬：“这声比昨夜还慢些。

昨夜灯芯吸油是往里收，今日磨凿子是往外走。

一个收，一个放，可不都静。”守灯人“嗯”了一声，低头继续走针。

麻线穿过草鞋底，一收一放，也极轻极匀。

他忽然想，这针这线这鞋，也和灯一样——没有一样东西是白过的。

鞋底破了，是路过的凭证；针线补了，是把路再续下去。

人守着鞋，守着灯，守着这檐下一小块阴天，都不是为了什么大道理，是为了让日子能一针一针、一线一线地过下去。

午后，天愈发灰沉，像要落雨，又始终悬着。

守灯人把草鞋缝好，翻过来看，鞋底几个洞都收紧了，只留最薄处几道极细极浅的缝。

他把鞋穿上，走了几步，说：“这样好。

不硬，也不漏。

脚知道路，鞋知道脚。”阿宁把笸箩收进屋里，出来时手上多了一束新搓的灯芯。

她说：“今晚若下雨，便不点檐下灯。

雨一浇，火就缩。
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